Злоба, дипломированный ставильщик печати на документы 3-его ранга, прибывал в недоумении. Всю жизнь он учился ставить печати как надо: ровно, точно, с размаху. Он верил, что само Провидение назначило ему право подписывать справки, отсылать людей в неизвестном направлении за новой справкой согласно ПнФ! И что? Его отвергли, он изгнан, печати заложены в ломбард гоблинам! Куда идти – непонятно…

Злоба сидел на скамье, понурив голову, и проклинал Провиденье, которое так жестоко с ним обошлось. На очередном проклятье в адрес всего мира сильный ветер подул, подхватил шляпу с головы маленького ничтожного чинуши, распахнул пальто, вынув самое ценное для Злобы: толстую бумагу, пропитанную особым настоем, чтобы чернила со временем не выцветали. Всё это нехитрое имущество завертелось в потоках холодного воздуха и рухнуло в ближайшую лужу, где валялись, повизгивая от удовольствия, свиньи с фермы орков

- Ублюдки! Чтоб вам пусто было! – кричал, захлёбываясь, Злоба. – Сами взвоете без дисциплины! Приползёте… Приползёте на коле…! – ветер влепил сырой листок восхитительной бумаги в лицо Злобы, тем самым испачкав его и заткнув.

Дипломированный бюрократ 3-его ранга растерял всё своё достоинство, рухнул обратно на скамью и горько зарыдал. Да покуда из городов Фронтира будут изгонять самых достойных: князей, баронов, законотворцев и таких вот простых ставильщиков печати?!

- Молодой человек, извините любезнейше, но не вы ли тот самый Злоба, бюрократ 3-его ранга, которого давеча исключили из совета Эйндалиона? – приятный на лицо пожилой человек, одетый с неким шиком 50-летней давности, мягко приподнял свои брови.

- Д-да, - губы Злобы тряслись, а из носа текло. – Эт-то - апчхи! - он-н, то е-есть йа-а-апчхи!

- О злые граждане Фронтира! – покачал головой старик, протягивая кипельно-белый платок, - когда же вы перестанете изгонять достойнейших, лишать в правах вернейших вам и Провиденью?! Не беспокойтесь, сер Злоба, Ол примет Вас. Наш город всегда принимает таких как Вы.

Теперь Злоба видел кто перед ним. Аристократ с настоящим моноклем и белыми перчатками!
Старик мягко взял за руки Злобу и поднял со скамьи, уводя прочь из Эйндалиона.

- В Оле мы творим политику. Фронтирцы поступают неправильно, изгоняя нас. Когда-нибудь Ол станет политическом центром мира, и все герои и героини будут обивать пороги блистательных аристократов и стоять в очередях к дипломированным бюрократом, то есть к Вам, - в глаза старика зажёгся огонь. – Разумеется, эти глупцы ни-чег-го не понимают, но у НАС уже есть ПЛАН! И Вы, сер Злоба, понимаете нас, да, да? Да?

Злоба хмуро утёр нос белым платком и мрачно кивнул головой. У всех бюрократов всегда есть ПЛАН. Главное набрать сторонников, чтобы привести в движение всепожирающий и неостановимый бюрократический аппарат!..